Тело моё в бессознательном трансе

транстерриториально с востока на запад

лежит во грязи, блевотине и экскрементах

от моря до моря, ни хéра, однако, memento.

Ум мой букашкою вездесущей

лишь наблюдает меня в таком сущем.

И ожидает, выпятившись мелочным фертом,

какого-то небывалого от бога трансферта.

О, дурачок в крепдешине и маразматине,

нет тебе, ферту, трансферта, а надобно фарту:

детского, в общем, желанья усесться за парту,

книжку открыть и осилить простой Азбуковник.

Рама не моется мамой (разбито стекло и могила у дома).

Дожди – выпадают (не все, что падает сверху, – бомба).

Жить – хорошо (просто так, и прими-ка без доказательств).

Ну, попытайся, пожуй, поживи, ну, расслабься, отдайся

телу своёму, грязи, блевотину на запад с востока.

Это твоё без остатка. По сути, твоё – лишь остаток

от мира, от жизни, от времени и от урока…

Круто посолен замес, но все-таки сладок.

29.3.2000

---

Книга по этой теме, добавленная для продажи:  "Сорок (Стихотворения 2000-2001 гг.). 25 с."