Всё-то в жизни вкривь и вкось, даже малость та, что есть:

тело харч не хочет есть, душу вспучивает злость,

мысль махнула в полный рост – чувства сбиты под откос,

речь катает горсть камней, их теряя на людей.

Слово за словом – бабах! – рвутся пуговки с рубах.

Со светла и до темна конфронтация одна.

Волком скалится сосед, вою я ему в ответ,

по работе всяк клиент руки крутит, будто мент,

день за днём большой судья суд чинит свой на меня,

даже тощая жена конфронтацией полна.

Каждый причиняет боль, будто я для всех мозоль,

будто всем я на пути – ни пройти, ни обойти.

Что же мне – молчать? сопеть? и терпеть, терпеть, терпеть?!

Нет уж: больше – мне не быть, меньше – мне уже не жить.

Я ж на деле мал и сир, сохранить себя нет сил –

больше нечего терять мне в себе, ни ер, ни ять.

Потому со всех сторон между мной и миром – фронт

четвёртой мировой – духа с собственной душой.

В каждом день и ночь война за предел души видна.

Те, кем рядом окружён, страшно лезут на рожон.

Все, кто дорог мне и мил, страстно смотрят из могил.

Скоро, как возьму кордон, открывать им второй фронт.

27.9.2004

---

Книга по этой теме, добавленная для продажи:  "Без родины и родных (Стихотворения 2004-2005 гг.). 31 с."